نهمسُ…
لكنْ ليس كلُّ الهمسِ ينهضُ كالطَّرَبْ
بعضُ الهموسِ
يجيءُ من وجعِ الحقيقةِ
ثمَّ يعلو… كاللهَبْ
وبعضُها
قشرٌ يُزخرفُهُ الكلامُ
ولا معانٍ… لا عصبْ
كيفَ الغموضُ يكونُ مجدًا؟
كيفَ يختبئُ الصدقُ في ركامِ مُركّبْ؟
أيُّ النصوصِ
تُريدُ قارئَها
يتيهُ بدربِها… حتى يَغِبْ؟
لا خيرَ في همسٍ
يُراكمُ لفظَهُ
كي يُقنعَ الأسماعَ… لا ليُنتخَبْ
شعرٌ إذا اشتدَّ ادّعاؤهُ
أضحى متاهاتٍ
تُضيّقُ كلَّ دربْ
سرياليٌّ… باردُ الأنفاسِ
لا نارٌ تُحرّكُهُ
ولا نبضٌ يثِبْ
كالمائدةِ
حيثُ الرهانُ على الفراغِ
ولعبةُ الحظِّ ارتكبْ
ألفاظُهُ
تتمايلُ الزخرفاتِ
وروحُهُ… صمتٌ خَرِبْ
إنْ لم يكنْ في الشعرِ صدقٌ
فهو فُقّاعةٌ
تلوذُ بصوتِها… ثمّ تنقلبْ
طنينُهُ
مثلُ الحشراتِ
يؤذِي السمعَ… لا يُحيي الأدبْ
فيصيرُ همسُ الشعرِ خواءً
لا دفءَ فيهِ
ولا حضورٌ يُكتسَبْ
ليستِ الحداثةُ أن نُعلّقَ مجدَنا
بأسماءِ من عبروا… وراحوا… واغتربْ
(يوليوس… كليوباترا…)
وظلالُ روما…
كلُّها
لا تصنعُ الإحساسَ… إنْ ضاعَ النَّسَبْ
باريسُ… عطرُ الغربِ…
لا يُغني الفؤادَ
إذا تجرّدَ من هُوِيّاتِ العربْ
نحنُ الذينَ لنا الحروفُ
لنا الجذورُ
لنا القصيدُ إذا انتسبْ
نحنُ الذينَ لنا الشعورُ
إذا تجلّى
صارَ شمسًا لا تغيبُ ولا تَخِبْ
نكتبُ الشعرَ الحقيقيَّ
الذي
يحيا بنا… لا أن يكونَ بلا سببْ
فالحرفُ منّا
والصدى من روحِنا
والنبضُ فينا… لا يُغالبُ أو يُسلَبْ
لغتُنا…
لغةُ القرآنِ…
مرفوعةٌ
فوقَ الزمانِ… ولا تُهزُّ ولا تُسَبْ
كنزٌ لنا
لا يُستباحُ ولا يُباعُ
ولا يضيعُ إذا اقتربْ
فلماذا
نستعيرُ الهمسَ من صوتٍ غريبٍ… مُغتربْ؟
ولماذا
نرتدي أمجادَ غيرِنا
وننسى المجدَ إنْ فينا وجَبْ؟
نُحطّمُ الأصلَ الجميلَ
بأيدينا…
ونبكي بعدَها… من ذا السَّبَبْ؟
نرفعُ الشِّعارَ:
(هذا عصرُنا… عصرُ العجبْ!)
ثمَّ نغرقُ في الغموضِ
ونسألُ الدربَ الأخيرَ:
مَن انتخبْ؟
مَن يُنقذُ اللغةَ التي
بدمائنا
عاشت… وتبقى… لا تَغِبْ؟
قاسم عبدالعزيز محمد الدوسري
